Dus moast it mei de heechtechnyk
fan rappe robothannen,
dat it blêd woe no omlyk,
de tiid twong mei syn plannen.

It bloeide mei it skynsel op
fan lit ús ek mei jeie
oant wy binne op ‘e top
om yn it rûn te draaien.

’t Hat west de stille hjerst
noch mei it lêste grien,
it like winterfêst,
mar ’t wie mei gauwens dien.

De siken hold er yn
foar ’t idel spegeljen,
doe rûze oan de wyn
en neat wie mear te sjen.

It helle oan ta wrede stoarm,
sadat it hjerstpalet gjin kâns
hie om te bliuwen yn de foarm
fan simmersk oansjen, yn balâns.

De stilte yn de iere moarn
foarseit mei ’t read opnij in hoart
fan swypkjen, dochs komt hy deroan,
noch heal ferskûle yn it swart.