januari 16, 2017
Strakke streken rinne nei de kym,
de frucht fan greiden ûnder
en boppe ’t fladderjende wyt,
it keunstwurk stiet foar wûnder,
it lege gea op rym.
Mar it strakke kin net sûnder bocht,
keunst freget fariaasje
mei libben dat op poaten stiet,
in hals dy’t sprekt fan graasje,
men sjocht it oan mei nocht.
As de trekker oer de greide rydt,
it wyt wykt foar de sinne,
de graasje op ’e wjukken glydt,
dan sil de keunst ferrinne,
mar sjoch.. wat nijs ûntstiet.
januari 12, 2017
Hy stie as boade by de doar
mei rjochte rêch yn steatlik pak
wannear’t de tsjerkeklok wer liede moast,
it doarp joech oan, dat wie syn plak,
mar wie hy dêr net boade foar?
It wenplak oan de Grienedyk
joech yn de simmer klear de kleur
nei’t earst it bermkrûd helder ljochte hie,
dêr hearsken rêst en folop fleur,
in plak oan ’t paradys gelyk.
Hy fytste by de minsken lâns
mei ’t boadskip fan syn slimme kwaal,
’t berjocht dat hy dy simmer krigen hie,
manmoedich die hy syn ferhaal,
trochlibje hie foar him gjin kâns.
Sy stiene om har man en heit
mei soarch, want trochgean woe it moed
dat iepenstie foar leafde mei de hoop:
de dei fan hjoed wurdt foar him goed…
hoewol’t de dea gjin ein foarseit.
Wer stiet in boade by de doar,
in oare, want syn wurk is dien,
de winter streket feart en finne griis,
syn libben kleure ’t lânskip grien…
wie hy dêr ek net boade foar?