Lit it Frânske leger sjonge
foar Napoleon, syn jierdei fiert
er wylst er al foar Smolensk stiet,
in lûd jûchhei fan tûzen tongen.

Smolensk brânt troch de mortieren,
mar de muorren binne meters tsjok,
de Dnjepr sjongt fan lok en flok,
de Frânsman hat noch neat te fieren.

Lit it Frânske leger komme,
fine yn de stêd de hel allyk,
it fjoer ferskroeide mannich lyk,
it sjongen is al lang ferstomme.

Smolensk, stêd fan swarte muorren,
skeinde tuorren, keizerlik fersin,
foar ’t Frânske leger gjin gewin,
want rûnom smeule foarrieskuorren.

* Skilderij ‘Slach by Smolensk’