Do besochtst noch grut te wurden,
lytse kikkert, foar’t it winter waard,
wat is der fan dyn libben wurden,
wiest ynienen fan de kaart.

Op ‘e rêch leist wei te wurden,
tinne poatsjes biddend by elkoar.
Hoe kinst as kikkert ingel wurde,
as dêr is gjin dieredoar?

Asfalt kin dy net begrave,
sakkest yn gjin wiken troch de dyk.
Wa sil foar dy in kistke skave
foar it kikkertdeaderyk?

Groeit dêr net in rûne kiste
nêst de dyk, in pracht as parasyt?
De libbenssyklus! Foarst it witste,
bisto wei yn ’t ingelwyt.