Beide flessen skinke oeren fol
mei wat gjin kar mear jout,
want alles rint no trochinoar
en ’t fiere frjemde wurdt fertroud:
de Rus wurdt blau, de bank in bar.

Flessen klinke klokkend fol nei hol
en boppe draait it rûn
as bal dy’t dêr ynienen leit
foar traapjen klear fan moarn nei jûn,
in goal en elkenien jûchheit.

Kranten steane no al barstend fol
fan ’t klinkend Russysk skot,
mar letters binne jûns te swart,
in fjurke liket dan wol wat
omdat gjinien in lampe hat.

Flammen fleane heger foar de lol,
mar kranten brâne net,
want letters wolle skotten ha
mei kleureslingers nei it net,
in feest op ’t skulpepaad, no sa!