augustus 3, 2020
Wylst Atalanta
fan gjin wiken wit,
syn kleur jout oan it wyt,
de swiete drank opsûget,
dronken wurdt, der neat om lit,
gjin blêd of blom útrûget,
leit Suzanna noch te sliepen.
Suzanna hat fan-
nacht te stappen west,
’t wie yn de wike dy’t
gjin wike is, want Snits is
like firusdronken as de rest,
mar dochs, Suzanna, bist wis
noch net wekker om te testen.
augustus 2, 2020
fan ûnbekend*
fan Pierre-Auguste Renoir**
Syn libben, fol ympresjes,
makke Pierre-Auguste ferneamd,
hy seach it ljocht yn alle kleuren,
troch syn hân is ’t op ’e doeken streamd.
Hy siet mei stive fingers
stil te wachtsjen op ’e dea,
nei fjouwertûzen skilderijen
krong de reuma pynlik troch de lea.
Twa soannen, ynvalide
troch de oarloch, droech er mei,
it kriichsgeweld koe gjin meilijen,
’t makke yndruk op syn âlde dei.
Syn fingers wiene linich
doe’t er om him hinne seach
om op te heinen yn de kleuren
ljochteffekten, boarnen foar it each.
Syn jonge dagen streamden
net oerfloedich nei de jûn;
de dea joech oan syn keunst de wearde
fan ferneamdens, mear as ien miljoen.
* Foto ‘Pierre-Auguste Renoir’
** Skilderij ‘Selsportret’
