november 7, 2016
![]() |
![]() |
![]() |
fan Pablo Picasso*
’t Wie yn it hjitste fan de tiid, doe’t fûgels noch mar amper fleagen, protters sochten ’t skaad fan ’t dak; de fjilden wiene giel fan sied, wat weage boeren wyld foar eagen. Se skrepten yn de ûngetiid, Sa joegen se har efkes del, Sy hiene gjin ferlet fan rêst
|
november 7, 2016
![]() |
![]() |
![]() |
fan Francisco Goya* It libben is in saak fan ûnderweis, persoanlik kiest elk in bestimming foar syn eigen sielerêst, guon nachts, de measten deis ôfhinklik fan de stimming. It wie de middeis ûnder ’t blauwe swurk Mar sy ried troch op wei nei ierdske pracht, It lêste deiljocht striek noch oer it swurk, Op ûnbesprutsen wannel troch de nacht * Francisco Goya (1746-1828) |