Posted by admin

De âldste fan de diskemerk
– fan boxershort oant billestring –
en ier al op in gaadlik plak,
tink net hy is in sûnderling,
syn hannelsmerk is sterk.

In lúkse camper lit him kâld,
hy hat mear mei in rustich fet
dêr’t hy it ikehout yn brânt,
in oare soarte brûkt er net,
syn ark is like âld.

As boer wie hy benaud foar brân,
mar hjoed hat er ferlet fan fjoer,
noch mear fan reek foar syn forel
en reade poan, net al te djoer,
syn fisk moat fan de hân.

It waar is waarm en ek it fet,
foar rikker-boer is ’t grif in griis
dat short en string de foarkar ha,
dêrnei de trije boltsjes iis,
sa’n bradery… cool-fat.

It giet noch troch, wol trije nachten,
’t spul lûkt stadich nei de dei,
dêr is de hiele opset nei,
dus wurdt der wachte.

De stilte sjongt by iere strielen,
wylst de blêden kleurje swart,
kûlisse foar wat jûn noch bart…
wat is it wiere?

Lit net de werklikheid hjoed komme,
want dêr is ’t de tiid net foar,
wat spilet freget gjin gehoar,
it sicht ferrommet.

Sy spylje laitsjend al in sêne
út wat noch ferwachte wurdt,
’t is har komeedzje sûnder sturt
en sûnder sjêne.